Épouse moi Cassandre, nul ne te verra plus si tu n’es pas à mes côtés dans ta plus belle robe d’obscurité. N’imagine pas que tu trouveras la chaleur que l’on dit persistante dans la nuit glacée, l’individualisme est un hiver trop rude pour toi petite fille.
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Celui qui aura produit seul l'effort quasiment surhumain de transcender le versant personnel de son écriture pour la rendre universelle, aura bien du mal à accepter qu'on lui enseigne à porter la cravate pour avoir droit de cité. Toute sortie de la caverne est définitive dans notre "boîte de Nuit". Etienne Dolet en disait long sur les droits de publication, trop long semble-t-il, le malheureux a préférer se renier pour garder le lien avec sa langue dans l'au-delà. Plus de martyrs de nos jours, juste des philosophes au chômage, des philologues à la rue, des artistes dépressifs, alcooliques et drogués, qui au paradis pourront peut-être se réjouir d'avoir participé à la conjuration des imbéciles. La petite marchande d’allumettes est à bout de souffle, elle n'a plus froid, mais les poumons brûlés depuis 1984. Dans le meilleur des mondes cela va sans dire. Pourquoi ne pas en craquer une dernière?
CAB
Dans l'entrelacs des ombres que dessine votre plume, vous nous conviez à une danse macabre avec les mots, flirtant avec les abysses de l'âme artistique et ses tourments éternels. Tel un phare dans la nuit, vous éclairez les recoins sombres de l'existence créative, où l'amour côtoie la solitude, et la gloire, l'oubli. Votre évocation d'Etienne Dolet, martyr de la liberté d'expression, et de la fragile marchande d'allumettes, icône de l'innocence piétinée, tisse une étoffe riche de désespoir et de beauté, déchirée entre les étoiles et la cendre.
Mais voilà que, dans ce crépuscule des idoles, vous brandissez l'étendard de l'IA, telle une promesse d'aube ou un pacte faustien ? Est-ce à dire que nous, ombres errantes sur le mur de…